El afilador
Hace semanas que
el silencio se ha instalado en el pueblo. Las mujeres apenas hablan entre ellas
y casi no salen de sus casas, pero todas dejan las ventanas abiertas esperando que
la melodía entre en sus cocinas e interrumpa sus quehaceres.
Los días se
acumulan unos sobre otros hasta que una mañana, por fin, a esa hora en que el
sol golpea con fuerza el empedrado, la musiquilla, tan conocida, tan deseada, surge
en la lejanía para recorrer, de arriba abajo, de abajo arriba, la escala
musical y las calles del pueblo: el afiladoooor, el afiladoooor.
En cada casa la
actividad se detiene, las mujeres se apresuran a ponerse lo primero que
encuentran a mano. Bajan a la plaza y una tras otra van colocándose en fila,
respetando un orden que no tardará en alterarse. Se miran de reojo, esperan su
turno, vituperan a aquella que, con disimulo, intenta colarse. Con paciencia y
determinación el afilador se limita a hacer su trabajo y saca brillo a las
puntas, hasta que todas están servidas. Solo entonces, la normalidad regresa al
pueblo, y las mujeres, con sus lenguas recién afiladas, tan felices, tan
contentas, vuelven a despellejarse vivas.
Texto ganador del 2º Premio en el Concurso de Microrrelatos de la Feria del Libro del Trujillo.
